triplov. novedades

Amigos e cibernautas em http://triplov.com Hoje comemora-se a implantação da República Portuguesa. Para a assinalar no TriploV, escolhemos o convite da Comissão Permanente dos Centros Escolares Republicanos, com a qual esperamos iniciar proveitosa camaradagem. Entre as novidades da quinzena, saliento um novo colaborador, Ana Anes, e, a propósito do livro "Ilustres de Lamego", fotografias de um artista que merece ser conhecido, Manuel Pinheiro da Rocha. Peço aos participantes no VI Colóquio "Discursos e Práticas Alquímicas" que apresentaram comunicação, que a entreguem rapidamente, se ainda o não fizeram. Neste dia tão republicano, despeço-me a condizer: Saúde e Fraternidade! <estela></guedes> INDEX do TRIPLOV ARTISTAS PLÁSTICOS Manuel Pinheiro da Rocha:     * Fotos da família Guedes, de Britiande Francisco Soares:     * Fuga Tempo De Vindimar:     * Doze vinhas: José Cartaxo       As estações da vinha: Nicolau Saião Helena Justino:     * Deambulações (exposição)     * Debaixo de tela : Risoleta Pinto Pedro     * Bettina Belitz: Ninhos como fonte de energia e força     * Rocha de Sousa: Recapitulação dos saberes BES / BOLSA ERNESTO DE SOUSA :     * Abertas as candidaturas  VENDA DAS RAPARIGAS:     * O bode na Maçonaria Carbonária: Walmir Battu     * O bode na Maçonaria: Ivann Krebs Montenegro     * Are you a Mason?, ou La chèvre / Bouc     * Les Fendeurs (Cantique coignard) AUTORES:     * Deus não é propriedade privada : Bento Domingues     * Os Dakinis & as Familias Kármicas : Ana Anes     * Isso : Mário Montaut     * Diálogo entre Brasil e África: Adelto Gonçalves     * Com quem andarás?: Romildo Sant'Anna     * Ilustres de Lamego : Maria Estela Guedes     * Cuentos: Rolando Revagliatti     * Eternidades: Júlio Conrado     * Teoria e crítica literárias em Angola: Francisco Soares     * De bacalhau: uma feijoada com sabor algarvio: Nuno Rebocho     * El hombre y la técnica : Oscar Portela     * La intolerancia: José Repiso Moyano     * As palavras de Bento: Ruy Ventura     * A violência, Maomé e o Papa: Teresa Ferrer Passos     * Outubro : António Cardoso Pinto     * Nauthy-not-me : Pedro Proença     * Do Erotismo Místico de Santa Teresa ao Caderno Rosa de Hilda Hilst:       José Carlos A. Brito  TEATRO & CINEMA:     * "Fora! Fuera! Dehors!", em ensaios na Escola de Mulheres     * Sobre "D. João e Julieta", de Natália Correia: Armando Nascimento Rosa  INSTITUTO S. TOMÁS DE AQUINO (ISTA): 1. Conferências 2. Congresso "Missionação no Império Português: Teorias Historiográficas e novas metodologias de Investigação"   Na Galeria Diferença: Maria José Palla - A Roda do Tempo RECORDANDO O TEMA DE INÊS DE CASTRO:     * Até ao fim do mundo: Natália Correia     * Inês de Castro : Miguel Torga     * Noites de Inês-Constança: Fiama Hasse Pais Brandão     * D. Inês de Castro : Afonso Lopes Vieira     * Cantata à morte de Inês de Castro : Bocage     * Inês morreu: Ruy Belo     * Inês de Castro - Index VI COLÓQUIO INTERNACIONAL "Discursos e Práticas Alquímicas" - Index Comunicações Recém-Publicadas De A.M. Amorim da Costa, Risoleta Pinto Pedro, Oscar Portela e de José Medeiros, em "Jardins de Fogo": Colecção Lápis de Carvão, nº 5 - Apenas Livros Lda, Lisboa, Setembro de 2006

noticias de revista fata morgana

Bogotá, Colombia. Grupo Literario Escafandra REVISTA FATA MORGANA COMUNCIADO POÉTICO DE PRENSA El suscrito director de la Revista Poética FATA MORGANA, en nombre de su Consejo Editorial y del Grupo Literario Escafandra, da a conocer a todos los poetas y escritores interesados en la susodicha publicación las siguientes apreciaciones: Para el Grupo Literario y la Revista FATA MORGANA, ha resultado un honor, un orgullo, una satisfacción y sobretodo un motivo de alegría, saber que una gran cantidad de poetas, en su mayoría latinoamericanos, se han visto convocados por nuestro trabajo y desean participar en los siguientes números de la misma. Para el Grupo Literario Escafandra y su revista FATA MORGANA, es necesario recalcar que su espacio es una zona abierta, como una suerte de khora, donde todas las propuestas poéticas, principalmente (pero no exclusivamente) de nuestro amado continente, son bienvenidas, ya que su única razón es la divulgación de la actual poesía y literatura que por razones que todos conocemos, no cuenta con una divulgación comercial o transnacional de alto vuelo. A su vez, estamos convencidos que la realización de espacios culturales y poéticos, allana el camino hacía la paz, sobretodo en países como Colombia, donde los gobiernos y los para-gobiernos creen que la cultura es una colcha de retazos, un medio propagandístico, o simplemente un reducto que no tiene la importancia de la guerra o de la política, frente a lo cual decimos ¡Basta! Y decimos que la historia siempre ha sido contundente y ha puesto a la Cultura por encima de cualquier interés circunstancial. Creemos firmemente en que la Unión latinoamericana se dará de una manera impostergable principalmente a través de la poesía y FATA MORGANA pretende ser uno de los vehículos de dicha negación de la postergación, como sabemos que lo son otras publicaciones y grupos que siempre celebramos fraternalmente en nuestros espacios de común-unión. No en vano nuestros mayores, nuestros padres literarios estrecharon esos lazos y nos dejaron su legado: nuestro mestizaje es nuestro valor y nuestra literatura será la punta de nuestras lanzas coloradas, como lo dijeron en su proyecto (frente al cual nuestro deber es realizarlo) poético histórico: ALEJO CARPENTIER, JOSÉ LEZAMA LIMA, ARTURO USLAR PIETRI, ALFONSO REYES, OCTAVIO PAZ, JOSÉ VASCONCELOS, GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ y PEDRO HENRÍQUEZ UREÑA, entre otros que nos han enseñado que la hora de América, es ahora. Así pues, queremos agradecer a nuestros compañeros poetas de distintos lugares de la Magna Patria, la divulgación de nuestro proyecto y la oportunidad que nos han brindado para conocer las maravillosas poéticas de quienes, al ubicarnos y al sospechar nuestra búsqueda de existencia en el infinito de la complicidad, respondieron al llamado en clave y han compartido sus poéticas con nosotros. A todos nuestros nuevos amigos de Argentina, Brasil, Cuba, Paraguay, Uruguay y aquellos que viven en otros lugares del orbe que nos enviaron poemas y anuncios de apoyo: ¡GRACIAS! Solamente gracias y la promesa (que no nos vincula ha futuro sino en el presente mismo) de que sus escritos han quedado en “buenas” manos (aquellas que vienen luchando por una cierta libertad, una libertad por venir, posible) y reposan en nuestros archivos, ávidos de ser conocidos en Colombia. Igualmente, queremos seguir expandiendo nuestra convocatoria y anunciar una decisión que hemos tomado a raíz de una propuesta constante de nuestros colaboradores y futuros colaboradores: UBICAREMOS EN LA WEB nuestros primeros números y seguiremos publicando nuestra revista a dos tiempos: el impreso y el VIRTUAL. Así, nuestra revista estará en varios portales que hemos venido concertando para que ustedes conozcan completamente nuestro proceso y se unan a él. Por lo que anunciamos: A. Que las puertas de FATA MORGANA están abiertas siempre para la poética toda en sus infinitos matices, por lo que solicitamos la divulgación de este comunicado a nuevas voces, principalmente inéditas, que junto con las que nos llegaron gracias a la labor entrañable de nuestro “caro” amigo José Gerardo Neres, han engalanado nuestro proyecto y le han dado un nuevo horizonte. B. Que FATA MORGANA y ESCAFANDRA se preparan para realizar el PRIMER FESTIVAL DEL LIBRO y PRIMER ENCUENTRO LATINOAMERICANO DE LITERATURA 2007 en Bogotá, Colombia, por lo que los mantendremos al tanto, para que participen en ellos de manera directa. Con el afecto de una Colombia posible y por-venir, FERNANDO VARGAS VALENCIA Director Revista FATA MORGANA.

lingua quiltra, poesia

PROGRAMACION TERCERA FIESTA DEL LIBRO DE SAN BERNARDO 13 al 22 de octubre 2006 Frontis Ilustre Municipalidad de San Bernardo SÁBADO 14 DE OCTUBRE: 18:00 horas POESIA: Presentación del Colectivo “Lingua Quiltra”: los poetas Rafael Farías (Puente Alto) y Marcos Arcaya (Recoleta). + Presentación especial duo musical “THE PEREIRAS” con Felipe Alegría (San Miguel) y Rodrigo Bourguet (San Bernardo) Colectivo Lingua Quiltra http://colectivolinguaquiltra.blogspot.com/ http://letras.s5.com/ma090706.htm- http://letras.s5.com/rf040106.htm

ciencia y dictadura en argentina

silsh, argentina

BARCA A LA DERIVA A veces mi palabra navega a la deriva/otras/intrusa/llega hasta tu puerto/y tu oído no sabe que mi palabra es barco (Néstor Costa) A veces mi palabra navega a la deriva/otras/intrusa/llega hasta tu puerto/y tu oído no sabe que mi palabra es barco (Néstor Costa) A la deriva, sola, mi barca te navega. Las olas distraen su espuma para dejar una señal en medio de la noche. Se ha vulnerado la magia al tropezar con leyendas que dejamos expectantes en la orilla. El agua serpentea desde el ayer, desde aquella distancia que se acerca y se esconde detrás de la línea que delimita el envés de los relojes. Son minúsculas gotas salpicando recuerdos que quiebran solícitos refugios.  No hay respuestas cuando la playa abandona el juego del vaivén o la marea desdeña mirar hacia los ojos de la luna. Así, mi barca, se hace aún más pequeña. Tal vez, para que no quepa tanta nostalgia o el olvido se vuelque sobre un azul espeso. No hay lugar frente al latido que desarma el abrazo caliente de la arena. Es que a veces, la respuesta espera una palabra para poder retenerla en los huecos donde se esconde el terco mohín del despertar.  Arrincona impaciencia para acercarla al muelle y así, mi barca te toca, desnuda interrogantes hasta encontrar su rastro pendular, entre la bruma sosegada de amanecer apenas un segundo. Busca anclar su inquietud entre pliegues temblorosos de la voz que se adueña y palpita. Ya no refractan milagros en los ojos de los peces, ni quedan hipocampos que desoven ternura en los huecos dejados por los pies. La espera hace trampas con la suerte y se traga al destino en un canal terroso de promesas. Busco excusarme bajo nubes que giran y giran en rítmicos acordes, inventando figuras que se alargan, gravitan, se aligeran. Se transforman en notas que se detienen ante el borde preciso por donde resbalar hacia tu oído que, en soledad, navegan sin destino aparente, hasta dar con el fondo de tu espacio y se adhieren como algas de amanecidos ecos oliendo a primavera. asta dar con el fondo de tu espacio y se adhieren como algas de amanecidos ecos oliendo a primavera. Es que el mar flota en su impericia de acercarnos a la nada, mientras crece la muda rebelión en su eterno rodar desconocido. © Silsh (Silvia Spinazzola) Argentina © Silsh (Silvia Spinazzola) Argentina

Anthology of Canadian Poets for Turkish resistance

In Support of Turkish Resistance Nine Canadian Poets Unite Not Just Another Poetry Reading: FREEDOM An Anthology of Canadian Poets for Turkish resistance Published by Editorial Poetas Antiimperialistas de America poetas.com Saturday, October 14, 2006 8 PM O’Hara’s Pub 1197 University (between Ste- Catherine & René Levesque) Admission $10.00 includes a free copy of the anthology www.freedom-anthology.com Nine Canadian poets will come together in defense of Nermin Þükriye Akar Özordulu, Talat Musa Asoðlu and Kaya Saz who are currently in jails, in isolation, for having a conscience and acting upon it. Their crime—the translation and dissemination of information about abuses in Turkish “F” type isolation cells. These jailed activists are only a few of the many around the world whom governments wish to silence. FREEDOM includes Canada’s poet laureate Pauline Michel, former laureate George Bowering, Carolyn Marie Souaid, Endre Farkas, Elias Letelier, Geoffrey Cook, Jorge Etcheverry, Katherine Beeman, and Caesar Castillo. This special evening will feature readings by Pauline Michel, Carolyn Marie Souaid, Endre Farkas, Geoffrey Cook, Elias Letelier, Katherine Beeman, Caesar Castillo and musical guest Swift Years. None of the poets appearing in the anthology is Turkish; they have taken up the cause because the jailed activists are human beings fighting for the rights and freedoms of their people. And these Canadian poets believe that this is reason enough.   George Bowering was Canada’s first Parliamentary Poet Laureate, but now he is just a poet writing a series of chapbooks. His last book of poems, Changing on the Fly (Polestar) was a finalist for the 2005 Griffin Prize. His new book of poems is Vermeer’s Light: poems 1996-2006 (Talonbooks). His other recent books are Baseball Love (Talonbooks), a memoir, and Left Hook (Raincoast), a book of essays. Cesar Castillo is a Chilean-born Canadian poet who belongs to the virtual generation of Chile. His poetry, Eriales del Corazón, is an important and obligatory point of reference for scholars wanting to stay current of the latest literary developments in the Castilian language in Montreal. He has toured throughout Europe and the Americas, and has been published in many languages and anthologies (in print and on-line). He holds a doctorate in the science of energy, and teaches physics at the collegial level in Montreal. Katharine Beeman is a Montreal poet involved in international solidarity and with writers and artists encouraging cultural creation as indispensable to understanding and changing the world. In Our America, a dreamer passing, her role is to be a visionary, a realist dreaming the impossible. Direct and Devious Ways: Montreal: The Muses’ Company/La compagnie des Muses, 1993. Elias Letelier Chilean expatriate, co-founded FEWQ (Federation of English Language Writers of Quebec) and the Network of Friends and Family of Chilean Political Prisoners. His books include Canciones del Gato, Symphony, Silence, Histoire de la Nuit and Mural. His work has been translated into several languages, and he has given readings in many countries. Carolyn Marie Souaid is the author of four collections of poetry, most recently Satie’s Sad Piano, which was short-listed for the 2006 Pat Lowther Award. Her work has been produced for CBC-Radio, and has been published nationally and internationally. She has appeared at many literary festivals across Canada, and was part of a Canadian delegation of poets invited to Paris in 2005 to participate in the 4th International Symposium Against Isolation, a four-day forum on the inhumane treatment of prisoners of conscience in Turkey. Endre Farkas poet and playwright, has published nine books of poetry, most recently In The Worshipful Company of Skinners. His work has been translated into French, Spanish, Italian, Hungarian, Slovenian and Turkish. He has edited anthologies, produced records, and has worked with artists to create the theatre of poetry. He has given readings and performances across Canada, Europe and in Chile. Jorge Etcheverry is a Chilean born Canadian writer who has been living in Canada since 1975. A translator with a Ph.D. literature, he has published Vitral con pájaros, 2002 and Reflexión hacia el Sur, 2004, among others. He has been published in anthologies like Los poetas y el general, 2002 and Anaconda, Antología di Poeti Americani, 2003. Geoffrey Cook from Nova Scotia, currently lives in Montreal and teaches in the English Department of John Abbott College. He holds an M.A. from Carleton University (Comparative Literature) and a B.A. from the University of Toronto (Literary Studies and English Literature). His poems have appeared widely in Canadian journals and anthologies, including The New Canon (Véhicule Press: 2005). His first book is Postscript (Véhicule Press: 2004). Pauline Michel was appointed for a two-year term to the position of Parliamentary Poet Laureate in November 2004 following a Canada-wide search. Among her book publications are L’oeil sauvage (poetry) and works of fiction: Mirage (novel), Frissons d’enfants / Haunted childhoods (short stories translated by Nigel Spencer), Les yeux d’eau (novel translated by Jonathan Kaplansky), Le papillon de Vénus (novel translated by Jonathan Kaplansky; to be published by Broken Jaw Press in 2007).

colombia, contadores de historias

20 años haciendo intercambio Cultural cumple el Encuentro Nacional e Internacional de contadores de historias y leyendas que  se realiza en Buga, departamento del Valle del Cauca, Colombia.. 18 CONTADORES  DE HISTORIAS Y LEYENDAS DE IBEROAMÉRICA Y DOS DE COLOMBIA ESTARÁN EN EL XX ENCUENTRO DE CONTADORES DE HISTORIAS Y LEYENDAS Veinte años de vida cumplirá el Encuentro de Contadores de Historias y Leyendas que se realiza en la ciudad de Buga, por el mes de noviembre de cada año. Este es el más antiguo evento de narración oral de Iberoamérica, y está catalogado como uno de los más importantes y concurridos.  En el Encuentro contarán Historias y Leyendas 18 Narradores Orales de América latina y de Europa, y dos de Colombia Los países participantes son: Argentina, Brasil, Colombia, Cuba, España, Francia, Italia, México y Venezuela. El objetivo del Encuentro es mantener un espacio abierto a la  tradición oral, como punto de partida para el intercambio y la recuperación de identidad cultural. El encuentro se realizará en la ciudad de Buga, entre el  7 y el 10 de noviembre de 2006, en espacios públicos y en auditorios en los que se podrá disfrutar de un regreso a la memoria de nuestros ancestros.    Más informes: Germán Jaramillo Duque – director general del Encuentro elgrupof@ert.com.co- Celulares 3155427366 -3007746066

rodolfo garcia, colombia

rodolfo garcia, colombia. LA MOLDEADORA DE CADÁVERES “El hecho de ser arte es algo muy diferente de poseer valor artístico” I. Podía moldear los dedos por la pared que le respiraba, abrirle algunas heridas con la pequeña navaja de abrir cartas, que siempre reposaba en la mesa de noche. El piso luego se quebraba y caía en un vacío, ella se aferraba a la puerta de salida como un gato en celo y sólo le quedaba esperar. Ella –ya fuera de peligro- comentaba que de su feroz batalla no quedaban indicios de piel, ni sangre, sólo esa partitura de respiración dificultosa que la acechaba desde niña. La única que sabía de estos relatos era la señora Sofía, además del Divino Niño que vigilaba desde la desmantelada y proscrita cocina, que no servía de a mucho en su función de centinela espiritual. ¿A esta hija de dios qué le habrá pasado?, se preguntaba mientras movía al pasillo la maltratada mecedora y la ubicaba en el filo de las escaleras, para poder así fiscalizar la vida de los vecinos de su piso y el siguiente, que era el último. La puerta totalmente abierta del 307 dejaba escapar las notas pegajosas de una voz del pasado, Gilbert Becaud. De allí también apareció una joven con una bolsa de medicinas. - ¿Niña, dónde te habías metido?. - Madre, ahora sus pastillas de Evadyne y … - La Neosaldina para este martirio bendito, este martilleo en la cabeza. Vaya y termine sus cosas, que en media hora bajamos a misa. - Si señora. La mirada como siempre terminó bajando, mostrando un ángulo perfecto, que hacía emerger una bellísima mujer de ojos tristes y sueños sacrificados. El conjunto residencial a esas horas crepusculares ocultaba su cansancio, las goteras, la pintura cuarteada de la fachada, menos la esperanza, la mala iluminación de los pasillos y las deudas del diario vivir. Siendo fin de semana, toda la protesta acallada mostraba su irreverencia con equipos de sonido a todo volumen, mientras las mujeres se consumían en el brillo de un televisor, esa caja vacía. Al fin Doña Sofía se atrevió y decidió echarle una miradita al apartamento de Sandra, ya que tenía una copia de las llaves. Al verlo tan sucio tras tres días sin presencia, quiso poner algún orden. El 306 no tenía muchas cosas, pero si bastantes elementos raros para la idea que tenía la señora sobre Sandra, que se resumía a ser masajista al otro lado de la ciudad. Una sala comedor bastante precaria, con una mesa de madera rosa y dos sillas metálicas, un florero sin flores, dos bastidores listos y en el piso regadas unas espátulas, dos paquetes de yeso, varios rollos de alambre de cobre, unas pesas, un frasco de alcohol y otro de trementina. La cocina era bastante sencilla con la protección del Divino Niño que le había regalado un 7 de Noviembre. La alcoba parecía el bastidor más grande de ensayos para Sandra y su pasado, dos afiches protegían su cama estilo Luis XV, eran Carlos Santana y los Dinosaurios del Rock. Así le habían enseñado Janeth y Sandra, ya que no era capaz de pronunciar “the rolling stones”, por que le parecía un nombre diabólico. Al lado de la cama, una mesa de noche saturada con una colección de búhos en cerámica, vidrio y madera, junto a su navaja pequeña de descifrar mensajes. Unos cuantos libros abajo, Un Paraíso Perdido, Los Cuentos de Canterbury y una Filosofía del tocador que escondían media botella de aguardiente. Siete campanadas volando por el aire le interrumpieron su aseo voluntario y se apresuró a llamar a su niña, su hija de dieciocho años. Antes de llegar a la iglesia, ambas pasaron por la tienda y Doña Sofía pidió lo mismo de siempre, una bolsa de leche, cuatro panes, un paquete de cigarrillos sin filtro y su paquete sellado. Janeth frunció el ceño porque tanto misterio no valía la pena, la lectura amarillista preferida de su madre cuando Janeth descansaba en las horas de la madrugada. Ese domingo leyó un titular que le causó curiosidad: “Tres distinguidas damas desaparecidas en el Sector de Chapinero en menos de un mes”. II. El trayecto desde el centro de estética a la casa tomando la ruta del autobús correcta implicaba una hora y media, más Sandra gastaba dos horas y cuarto ya que tomaba una ruta delirante, que le daba un recorrido por varias zonas de tolerancia del centro, entre el caos del regresar a casa, semáforos inservibles, gente neurótica, algún atraco callejero, las prostitutas de ocasión y un teatrito de rostros, lo que disfrutaba de sobremanera. Se ubicó en el puesto de atrás al lado de la ventana, se sentía entrañablemente sola aunque el bus estaba casi lleno y procedió a prender un Marlboro. Una adolescente que se sentó en el lado opuesto le llamó la atención y creyó reconocer a una de las vendedoras de flores, de la plaza cercana a su lugar de trabajo, era muy bella, unos ojos azules contaminados de necesidad, se parecía mucho a Janeth y a ella incluso, hace unos diez años. El autobús ya circundaba por un sector de cemento y ruido, donde Sandra reconocía ciertos lugares como suyos, de su memoria más íntima, ciertos bares que le dieron a conocer sus fantasmas más recónditos. Ella parecía dentro de una inmensa barca surcada por extensiones de fuego y olvido, con pilotos de ira y enajenados que repartían sus discursos de sentencia sin pudor. Desde aquí parezco protegida. Parecemos protegidos porque parecemos presos transportados de un miedo a otro. Allí, Deep Blues, no has cambiado, no has cambiado desde aquellos días cuando salíamos de clase de semiótica de la Imagen escapándonos con el profesor Alfredo para discutir sobre la obra de arte como obra abierta. Todavía se mantiene ese saxofón inserto dentro de una fachada azul rey perdida en su infinito, que rompe con la monotonía de la acera Rivera, el dueño, un autodidacta que nos habla de que estuvo en conciertos de grandes músicos del rock cuando era joven. Lástima que el mito sólo se compruebe en su hecho de ser mito. A mí, él siempre me ha parecido un burgués decadente con sus tertulias de jueves por la noche, donde hablamos desde política hasta llegar al cine de Passolini, donde los profesores iban más por tomarse algunas cervezas y levantarse alguna alumna. Pero quien me abrió el discurso hacia la plástica, sin duda fue el dueño de Calison, que quedaba bajando media cuadra por el costado norte de Deep Blues, un bar para amantes de la salsa y el arte al tiempo. El bus estaba detenido hacia casi un cuarto de hora y la dotación de cigarrillos había acabado, tocaba salir a buscar las provisiones. Enamorarse es crear una religión cuyo dios es falible, es manejar una relación con nuestros rostros más nocturnos. En cuanto a ti, vida, pienso que eres la herencia de muchas muertes. En cuanto a ti, muerte, amargo abrazo mortal, es inútil que trates de asustarme. Llevo diecisiete meses compartiendo mi espacio con aquel centro de estética donde me hallo cubierta, alejada de lazos que me nublen y me envenene la sangre que crea, no paso al gimnasio, ni al salón de aeróbicos, ni comparto un café a la salida, ni participo de esas reuniones en las que se deciden esas lipoesculturas a la mente y al pasado de desesperadas mujeres y reservados hombres. Trato de envenenarme lo menos posible. Compraré algunas cosas para el apartamento. La noche empezaba a poblar la ciudad. Sandra se entretenía en una librería, para luego pasar a saludar a sus viejos amigos. Cambiaron la música y el libreto de la noche lo marcó Ismael Miranda, Héctor Lavoe y Rubén Blades. La vida se centró en esa mesa, la que bordeaba la cabina de música. Ese lugar, esa silla, esa penumbra, eran de su propiedad. - ¿Te consienten? - Es mi casa. - Me cuentan muchas historias tuyas. - Flaca, de mí, con propiedad sólo pueden hablar este lugar, espacio para mis tormentas y mi chalet. Salieron como a las cuatro de la mañana, para ella no existía restricción en su vida nocturna. III. El taxi cobró lo mismo de otras veces. La entrada era vigilada por dos gárgolas de yeso y una luna llena de secretos. Sandra Luciana se adelantó al pequeño bar del chalet. Lo siguiente era colocar buena música, para la madrugada, Miles Davis. La noche suscribía detalles sugestivos: Dos mariposas gigantes azules que coronaban el techo, una babélica biblioteca que acaparaba dos costados de la sala y rasguñaba el techo como jugando con la sabiduría del cielo. La vista lograda desde el chalet dominaba un bosque intrigante de pinos, alcanzaba a capturar las luces de la ciudad, atrapaba un par de casas campestres perdidas en el valle y cerraba sus ojos entre los accidentes de las montañas, que como sombras azulosas se entrelazaban en arábigos signos con el constelado cielo. El aire tenía un olor vegetal, ligero, concentraba una emoción rara. La noche aguza los sentidos, ni los destruye ni los embota. La locura es llamada a escena. ¿Y por qué no?, la locura siempre ha acompañado a los grandes, ella permite recoger todas las sensaciones, invocar nuestros fantasmas, protegernos la soledad, alimentarla como el más refulgente tesoro. Todas las noches hacen un llamado a la fatalidad y al arte, las almas se escriben para la historia flotando en esos dos extremos como Paolos y Francescas. El genio criminal a veces se ha intentado equiparar con el genio artístico, el genio místico a veces juega con el arte, en ocasiones los tres se fusionan y me permiten hablar. La fatalidad no debe ser ajena para la obra de arte, debe formar parte de sus elementos. Y la fatalidad pareciere mostrarse porque las miradas no pueden dar crédito de lo que pasa, sólo llegan a insinuar cosas, cuerpos, discursos. Los ojos hablan, seducen, construyen la escena mientras la música va creando una enredadera de presagios y los cuerpos van perdiendo peso, los saxos van tomando forma física y se integran a la charla mientras el whisky va alimentando el discurso de ambas. Varias lunas presenta la noche. Sandra entendía que debía dominar la situación y se había quedado en lo alto del comedor lo que le permitía un cierto control sobre los movimientos de Eliana, que recostada en el sofá azul de la sala hojeaba un libro de pintura. Mientras el vaso de whisky jugaba en sus manos, pensaba en no precipitar los hechos, revestirlo de intenciones estéticas era fácil pero otra cosa era darle una valoración para la historia plástica. - Entender que la soledad acompaña al arte no es difícil, pero un silencio extremo genera conflictos y dudas para mí. Y ese silencio se circunscribe por el mismo rigor del hacer artístico, el estudiar nuevas técnicas. - ¿Y por qué dejaste de exponer? - Nunca lo he dejado. - Pero llevas tiempo en el anonimato. - El silencio no conlleva una ausencia, mi silencio está denso de voces que por secreto profesional no debo dejar al descubierto. - ¿Me dejarías conocer tu obra? - Quien conoce mi obra se ennoblece o se muere – y le mandó un beso. - Creo que no es para temer. - Pienso lo mismo. - Me retas con todo lo que tienes a las manos. - Mi próxima exposición tendrá cuatro obras. La noche se protegía con su red de informantes y el tiempo parecía ajeno para Sandra y Eliana, quien se sentía seducida por el vuelo azul de las mariposas y la mariposilla que reposaba en la espalda pecosa de Sandra que buscaba afanosamente la novela de José Asunción Silva y cuando la contuvo en sus manos, separó un fragmento que creyó conveniente. - Léelo – y rodeándola con los brazos le retiro la chaqueta verde militar. - “¿Loco?… ¿y por qué no? Así murió Baudelaire, el más grande para los verdaderos letrados, de los poetas de los últimos cincuenta años, así murió Maupassant, sintiendo crecer alrededor de su espíritu la noche y reclamando sus ideas …! Por qué no has de morir así, pobre degenerado, que abusaste de todo, que soñaste con dominar el arte, con poseer la ciencia, y con agotar todas las copas en que brinda la vida las embriagueces supremas!”. - ¿Te gusta? Creo que te gusta. Mírame … lo que te quiero señalar es muy sencillo y busca responder tus interrogantes sobre mi vida al arte. Todo movimiento debe estar pleno del rigor y la pasión necesarias, cada marca se debe hacer entregando todo, como si conociesemos que la muerte nos llega y es nuestro último movimiento sinfónico sobre la memoria de los otros, que dan autoridad a nuestro existir. - “Por eso es mi aldea tan grande como cualquier otra tierra porque yo soy del tamaño de lo que veo y no del tamaño de mi estatura” - Te ganaste un premio. Imágenes inconexas, recuerdos temblorosos surcaron los ojos de la artista, pensó en otra oportunidad, pensó en tantas cosas, Eliana la desnudaba de cualquier tabú, era extremadamente flaca y esa blusa tejida de transparencias y notas sensuales mataba al destino. Se acercó a ella y empezó a darle un masaje en la espalda, se quitó la blusa sin mayor ceremonia, lo que conmocionó el siguiente paso para Sandra. Luego, un beso más bien frío. Unas manos atrapadas en el calor del lenguaje de dos cuerpos frescos. Cuerpos destrozando mundos, ángeles que negaban al tiempo. - Llévame a tu taller. - Lo que desees. Silencios de mirada. Un retrato que cae. Dos besos rápidos. Dos inmensas mariposas en descenso. Un saxofón con sordina irrumpiendo en forma tierna ante las sombras de la noche, dejando las palabras al vuelo, sin significado. El pasillo marcaba una especie de viaje abisal, a expurgar pecados, reencontrar pretextos, en cada pared, los guardianes místicos, Pablo, Salvador y Andrea. Un fondo a media luz acompañaba ya el frío de la madrugada. Sandra pensó en la otra, que reflejaba ésta, con el largo imposible de sus pestañas que terminaban en palabras y silencios, de pronto una daga damasquinada llegó al cuello de Eliana antes que el taller hubiera terminado de abrir sus fauces, una espesa gasa de percepciones dejarían las palabras inaudibles y a Sandra Luciana con toda su libertad. III. Destrozar el potencial líquido de cada cuerpo. Quitarle las impurezas para que pueda cumplir aún su función estética, convertirme en una cirujano que borre el cuerpo muerto y me deje una figura para moldear, una obra que grite, que sepa concederse su inmortalidad. El artista es un cirujano de sensaciones, una mala incisión y pierdo el paciente, pierdo una posible obra. Debo trabajar, condicionar la temperatura del taller, secarle la sangre del cuello, llevarla a su cubículo, proceder con una hidrotomía y darle la posición adecuada antes de que la muerte me lo impida. Unas pequeñas incisiones abdominales para retirar la corrupción a esta escultura, a esta Medea, sí, será Medea, con sus rizos negros de serpiente y su sexo políglota, por fin encadenados a esta cruz. Ahora dejar que la ciencia se incumba con el arte; que estas bacterias, viajeras italianas, destrocen el potencial líquido de mi nueva Medea. Un poco de cal y en este cubículo de vidrio estará protegida su única gloria. Tres meses necesito. Sólo tres personas acompañaban a la señora que deliraba, un mal nerviosos terminal, su fallecimiento era cuestión de tiempo; lo más triste era el brillo de libertad de aquellos ojos azules, a cambio de la soledad, si la abandonaba su auriga accidental de existencia. Has cumplido, las inyecciones quincenales de formol te han dado más brillo, la estructura que le dará voz a mi obra artística es una ausencia, cada signo está lleno de ausencias. Sólo falta mi beso para que se cumpla tu vuelo; la vestidura, la mascarada. La historia, no se construye sobre cadáveres, pero quizá, en parte, la obra artística. Mirarla producía escalofrío, en dos meses había envejecido varios siglos. La religión la había matado o quizá una gran verdad. Janeth no comprendía el significado de esas últimas palabras: “en sus manos yace la muerte y quizá la vida”. Tres infelices investigadores observaban la caída de la tarde desde el quinto piso de la Fiscalía. Los cafés yacían fríos y la ignorancia caminaba esquivando los espirales de humo. Pierrot, Arlequín y Colombina. Mientras tanto, al frente del edificio, el alcalde de la localidad inauguraba el parque de la Justicia, donde una náyade intentaba escapar a su destino, pero estaba atada a una cruz. V. Sus ojos parecían inquietos, se devoraban el lugar y buscaban herir la mirada morbosa del que atendía la barra. Un dolor profundo y una incurable nostalgia se desprendía de todo su cuerpo, ante la carta sellada de mariposas azules, que significaba un reencuentro y una entrega, un estado de inconsciencia y una ceremonia ajena. Los platos de pasta estaban esperando con una botella de jerez. Una deliciosa perversión se desmadejaba entre las yemas de sus dedos que reconocerían el perfume de Sandra lo lejos, la historia que sus ojos azules soñaban en secreto.

colombia, de negacionistas

HA NACIDO EN COLOMBIA UN MOVIMIENTO LLAMADO NEGACIONISMO, DE POETAS, ESCRIBEN RARO, Y EN FIN, PERO ES LA SUBVERSIÓN TÍPICA DE LA JUVENTUD, PUEDES COLOCAR DOS DE SUS PRECEPTOS EN EL PORTAL CON EL EMAIL DE ELLOS negacionismo@gmail.com, para que les escriban... RODOLFO G UN ATAJO DE TIPOS QUE ESCRIBEN POESÍA Lo que parece que casi nadie entendió es que al principio los Ramones no eran una banda de punk rock. Eran una pandilla de jóvenes callejeros sin futuro que terminaron tocando punk rock. Así como la Generación Beat estaba formada por un puñado de escritores que tenían en común su paso por la universidad y la homosexualidad y su gusto por el jazz. Tampoco entendieron que el grupito que siempre había sido y siempre sería hasta el final se acabó porque Cobain se mató, Novoselic desapareció de la escena y Grohl coqueteó tanto con el pop que terminó convertido en una vedette más y se Nirvana se popularizó a tal punto que un pésimo escritor colombiano se atrevió a supuestamente hacer la biografía de Kurt. En este sentido, los negacionistas somos un hatajo de tipos que escriben poesía y que como cualquiera nos reunimos en bares, cafés, asaderos de pollos, parques, burdeles y otros sitios a charlar y pasar el rato, pero que a diferencia de los demás leemos y a veces escribimos poesía. Y con quienes también lo hacen, diferimos en que no consideramos esto como una especie de noviciado para anacoretas que sólo pueda hacerse de manera privada y que se convierta en un pontificado individual. Para nosotros la creación poética no es un acto mágico, ni una revelación divina, una epifanía o un momento de lucidez o locura; es pan nuestro de cada día, es algo tan corriente como para alguien más puede ser ir a trabajar o estudiar, alimentar su mascota y sacarla a cagar al prado vecino, pedir limosna, firmar autógrafos o cheques, jugarse la vida o ganársela follando, robando, matando o salvando la de otros. Puede que nosotros –o uno, al menos– haya probado la misma hierba y los mismos hongos, bebido más John Thomas y menos Jack Daniels, salido en la tele siendo el mejor actor infantil del momento o invitados de tercera en un programa de cuarta, estado en tantos conciertos de rock, comido más o menos pasabocas en cócteles y recibido iguales aplausos y rechiflas que todos los otros que escriben en un país donde la poesía es de Roca y la hacen gurúes de la publicidad o el periodismo. La diferencia esencial es que aquello que la apabullante mayoría considera posible, plausible o aceptable, para nosotros resulta rehusable: negable. Nos negamos a aceptar lo que casi todo el mundo acepta. Y la poesía la consideramos como a una adorable mujerzuela que no tiene nada bueno para nosotros pero a la que somos incapaces de abandonar, de olvidar, como ella hace con nosotros, a la que le metemos hasta el alma por donde le quepa y por ella nos ganamos no premios sino desprecios, burlas, ofensas y hasta enemigos que ni siquiera merecen nuestro odio o nuestra oposición. Ingrata puta, anhelada dicha, diosa mundana, emperatriz tirana, pequeña nada, pérdida de tiempo, última esperanza. Voluble, amable, embaucadora, bella, necia, seductora, errática, protectora, aburrida, exigente, impostora, estimulante, mordaz, gratificante, sarcástica, ingenua, embriagante, pura, imponente, irresistible, sombría, invisible, emocionante, frenética, desesperante, alentadora, asesina, inalcanzable, medrosa, fatal… inefable. Esa es la poesía, que lo traiciona a uno con el lenguaje, ese prepotente pirómano con el que no se puede jugar sin quemarse, al que no se le debe apostar porque invariablemente ha de hacer trampa, con el que como quiera que sea si compites, pierdes. Esto, desde luego, sólo es mi punto de vista sobre nuestra labor negacionista; cada uno de nosotros tiene el suyo. Si en los demás grupos se hace consenso antes de emitir una opinión, en el nuestro NO. PABLO ESTRADA *** Ya se que todo el mundo prefiere no participar en pensamientos acerca del poder y esas cosas... mejor camellar para el carrito, seguir el protocolo para poder fallecer cerca a la edad promedio con la satisfacción de haber conseguido lo que en cuanto catalogo soñaron con tener... en verdad que los envidio. No creo que sepan el hastío que produce existir en "su" juego de parques sin querer ser ficha, sin querer lanzar el dado y sin ponerse feliz si de vez en cuando saco pares. Así que si son ustedes participes de la búsqueda de felicidad con la que se ha resumido la vida... espero que la consigan: En verdad, es lo único que se merecen* Como pueden apreciar, hoy tampoco amanecí de buenas pulgas, o mejor aun, amanecí cundido de éstas... es que no comprendo como todos se convencen (y no pierdan el tiempo explicándomelo) de lo que hacen. Como se sienten parte de algo porque algún documento, o la tele, o algún pendejo con mejor traje y mas títulos lo dice. Como pueden convencerse de su profesión, decir: - soy esto o lo otro - y detener todo eso que estalla en las neuronas, la nausea de levantarse y someterse durante tantos años a una cosa que por grandes magnitudes, jamas se igualara a lo que llevan cada uno de ustedes en su imaginación. Miren a su alrededor... en que diablos se diferencian del resto? realmente lo que hacen es un único camino? que sentirán un segundo antes de su muerte? no quisiera en realidad que algo totalmente inesperado pasara algún día? es esta realidad real? es esto la vida? de que sirve todo, si igual vamos a morir? la felicidad en realidad debe buscarse? a caso la felicidad no es algo inevitable? cuanto tiempo dedico a la búsqueda (nada feliz) de la felicidad, y cuanto dura cuando la consigo? por que putas pregunto a quienes no son ávidos sino de respuestas? porque creer en dios, en el sistema, en nosotros mismos? en realidad somos especiales? esa noción de especialidad, no nos ha denigrado hasta volvernos activistas tontos, que actúan desesperadamente ante un universo inerte? a quien necesitamos convencer de lo que hacemos? para que? no podríamos (obviando las reglas del sistema) levanta nos un día y empezar una vida totalmente diferente? por que tanto miedo? nuestro miedo no alimenta al sistema al cual estamos sujetos? Si algún día ustedes consiguen un terrenito a las orillas del mar mediterráneo (el que seguramente es heredado desde hace siglos) o en las costas Noruegas... si algún día consiguen invertir 3.000.000 de euros para obtener el triple ( o mas ) durante un minuto, en la bolsa... espero que se acuerden de mi, y de mi sueño de ser nada, nadie... un tal vez por siempre... y me donen un pedacito de costa y de dinero suficientes para escribir de espaldas al mar todos mis poemas... creen que lo conseguirán?... porque hay gente que ya lo tiene, desde siempre lo ha tenido... pero todo bien, sigan trabajando... confío en ustedes!* Samael Menjura envio: RODOLFO GARCÍA L. CRITICO LITERARIO Y POETA Dir. Estación Poetas

revista tamaño oficio

Invitamos a Ud. a la presentación del número 30 de la revista de literatura "Tamaño Oficio", dirigida por Lucila Févola, que se realizará el martes 17 de octubre a las 19 hs., en el Aula Magna del Colegio Nacional de Buenos Aires, Bolívar 263, Ciudad de Buenos Aires. La presentación estará a cargo de la escritora María Adela Renard. Nos acompañará el grupo vocal "Yupaz". Coordinará Julio Aranda. Los esperamos.

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